Escutar U2
entoando a bela
“Stay (Faraway, So Close!)”
http://www.youtube.com/watch?v=838dPcVq0c4&feature=related
terça-feira, 11 de novembro de 2008
Não escutar a obra-prima de John Cage: 4'33''.
http://br.youtube.com/watch?v=HypmW4Yd7SY&feature=related
Não ler aqui tudo sobre 4'33''.
http://www.alb.com.br/anais16/sem14pdf/sm14ss04_08.pdf
Shânkara, o John Cage é um dos artistas mais importantes do século 20. Vale a pena conhecê-lo.
http://br.youtube.com/watch?v=HypmW4Yd7SY&feature=related
Não ler aqui tudo sobre 4'33''.
http://www.alb.com.br/anais16/sem14pdf/sm14ss04_08.pdf
Shânkara, o John Cage é um dos artistas mais importantes do século 20. Vale a pena conhecê-lo.
Shânkara (a última à direita) e amigas
Louvo esta fonte de todos os seres,
de todas as plantas,
de todas as pedras.
A poesia está guardada
nas palavras
--- é tudo que eu sei.
O olho vê,
a memória revê
e a imaginação transvê.
Manoel de Barros
segunda-feira, 10 de novembro de 2008
O SILÊNCIO DAS TIGELAS DE ARROZ
Em lugar de olhos, dois nuncas. A noite é palavra unida à noite essencial. Um diamante iça, em lugar da morte, e da cisterna sombria acordo alado: sem amada, capinzal, mãe, pedra ou labirinto. Em lugar de respirar, a música me vela. A eternidade é o silêncio das tigelas de arroz. Em lugar de estar vivo eu sou um canto, enlouquecido por discordar do roteiro. É desconcertante morrer sem acariciar o pomo dourado da própria voz, e a lenda da pele, que acende com o toque dos dedos. É sempre absurdo não ter direito a um nome, a um quintal com pequenos pássaros intensos. Os erros são todos meus. A luz é toda tua. Quando eu não existir mais, eu também virei recolher os domingos que não passei à beira-mar.
Em lugar de olhos, dois nuncas. A noite é palavra unida à noite essencial. Um diamante iça, em lugar da morte, e da cisterna sombria acordo alado: sem amada, capinzal, mãe, pedra ou labirinto. Em lugar de respirar, a música me vela. A eternidade é o silêncio das tigelas de arroz. Em lugar de estar vivo eu sou um canto, enlouquecido por discordar do roteiro. É desconcertante morrer sem acariciar o pomo dourado da própria voz, e a lenda da pele, que acende com o toque dos dedos. É sempre absurdo não ter direito a um nome, a um quintal com pequenos pássaros intensos. Os erros são todos meus. A luz é toda tua. Quando eu não existir mais, eu também virei recolher os domingos que não passei à beira-mar.
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